"La soberbia consiste en concederse más méritos de los que uno tiene. Es la trampa del amor propio: estimarse muy por encima de lo que uno vale. Es falta de humildad y por tanto, de lucidez. La soberbia es la pasión desenfrenada sobre sí mismo. Apetito desordenado de la propia persona que descansa sobre la hipertrofia de la propia excelencia. Es fuente y origen de muchos males de la conducta y es ante todo una actitud que consiste en adorarse a sí mismo: sus notas más características son prepotencia, presunción, jactancia, vanagloria, situarse por encima de todos lo que le rodean. La inteligencia hace un juicio deformado de sí en positivo, que arrastra a sentirse el centro de todo, un entusiasmo que es idolatría personal. (...)
2.- La borrachera de sí mismo tiene su génesis de una zona profunda e íntima donde se elabora esa superioridad. Las manifestaciones más relevantes son: susceptibilidad casi enfermiza para cualquier crítica con un cierto fundamento; gran dificultad para pasar desapercibido; tendencia a hablar siempre de sí mismo, si éste no es el tema central de conversación, enseguida decae su interés en la participación y el diálogo con los demás; desprecio olímpico hacia cualquier persona que aflore en su cercanía y de la que se pueda oír alguna alabanza. Esta embriaguez puede disfrazarse de los más variados ropajes
3.- La soberbia entorpece y debilita cualquier relación amorosa. Cuando alguien tiene un amor desordenado a sí mismo como el descrito, es difícil darse a otra persona y poner los sentimientos y todos sus ingredientes para que esa relación se consolide. Esto hace casi imposible la convivencia, volviéndola insufrible, pues reclama pleitesía, sumisión, acatamiento y hasta servilismo. (...)"
PSICOLOGÍA DE LA SOBERBIA
por Enrique Rojas
“… –Porque una vez que has comenzado –predicaba–, no hay razón alguna para detenerse. El paso entre la realidad que ha de ser fotografiada porque nos parece bella y la realidad que nos parece bella porque ha sido fotografiada, es brevísimo.
Si fotografías a Pierluca mientras levanta un castillo de arena, no hay razón para no fotografiarlo mientras llora porque el castillo se ha desmoronado, y después mientras la niñera lo consuela mostrándole una concha en medio de la arena.
Basta empezar a decir de algo: “¡Ah, que bonito, habría que fotografiarlo!” y ya estás en el terreno de quien piensa que todo lo que no se fotografía se pierde, es como si no hubiera existido, y por lo tanto para vivir verdaderamente hay que fotografiar todo lo que se pueda, y para fotografiarlo todo es preciso: o bien vivir de la manera más fotografiable posible, o bien considerar fotografiable cada momento de la propia vida. La primera vía lleva a la estupidez, la segunda a la locura.”
Italo Calvino
ebajo de su sombrero.
Hoy he soñado que comía pizza, mucha pizza, y vomitaba. Luego me liaba con chicos, con chicas, se reían de mí mientras meaba, nos invitaban a una fiesta, y me dejaban sola. De repente aparecía mucha gente que me buscaba y me he despertado con demasiada resaca y dolor de barriga.
Ha sido un día genial.
Souvent, pour s'amuser, les hommes d'èquipage
¿Soy acaso una friki por quedarme un domingo de moros viendo "Siete novias para siete hermanos"? ¿Y si te digo que me he enamorado de Flor?
Por cierto, no entiendo por qué en español le cambian el nombre de Frank por Flor porque "olía bien" ¿Qué pasa que en ingles olía mal?
En fin, aun así es una gran peli que te enseña cosas como la forma de pegar un puñetazo a la par que bailas, utilizar el decorado en repetidas escenas, o tener un hijo en primavera habiéndolo concebido en invierno.
El otro día soñé que estaba subida encima de la Sagrada Familia, pero no en Barcelona sino en Roma. Luego una amiga desconocida saltaba de ella encima de un bote de salsa de tomate y rebotaba. Yo bajaba escalando, me metía por una ventana y estaba en casa de mi profe que le había regalado camisetas de Star Wars a todos los de mi clase. Era muy extraño por que luego aparecías tú y me atropellabas pero no me dolía. Después pasaba por encima de mi una banda de mi música y Pum! estaba en Salamanca y se ponía a llover.
Pero por supuesto esa parte del sueño no te la he contado.
Te gritaría, te escupiría, te arañaría la cara, te pegaría con todas mi fuerzas hasta hacerte sangre, te empujaría y no te ayudaría a levantar, te pisaría, e incluso podría atropellarte.
Te diría todo lo que pienso, todo el asco que me das, que me repugnas, que solo me provocas ansias, vómitos y llanto, que ya me cansé de ti, de tus tonterías, de tus mañacadas y de todas tus gilipoyeces, te diría todo esto sin más. Podría hacerlo, sin duda me sentiría mejor pero ¿De qué serviría? Todo es inútil contigo, al fin lo he comprendido y te doy las gracias. Ahora solo espero que todo este asco y odio que siento hacia ti pronto se convierta en indiferencia para con un poco de suerte no volver a pensar más en ti.
Por joder los tópicos soy del Real Madrid. ¿Quién cojones son los putos fascistas para apropiarse de esa gloria que nos pertenece a los amantes de lo bello, oh, Laudrup? Mi abuelo era rojo y madridista. Mi técnico de luces es troskista y madridista. ¡Mierda! Tenemos derecho al resplandor. No necesitamos explicar el porqué. No necesitamos justificarnos. No necesitamos defendernos. Es amor. Somos homéricos. La épica es universal.
Una mujer blanca:
Angélica Lidell (Directora, actriz y dramaturga)
Yo no estaba contra el matrimonio. De hecho, creía en él. Era necesario tener el mejor amigo de una en un mundo hostil, una persona a la que ser leal sin tener en cuenta nada, una persona que siempre te sería leal. Pero ¿qué, entonces, de las cosas que echabas en falta y que al cabo de un tiempo el matrimonio no hacía mucho por aliviar? El desasosiego, el hambre, el puñetazo en el estómago, el puñetazo en el coño, el deseo de ser colmada, de que te jodan por cada agujero, la añoranza de champán seco y besos húmedos, del olor de peonías en un ático en una noche de junio, de la luz al final del malecón de Gatsby... No, no era esto realmente -porque sabía que los muy ricos eran más aburridos que tú y que yo- sino lo que estas cosas evocaban. El sardónico, agridulce vocabulario de las canciones de amor de Cole Porter, las letras tristes y sentimentales de Rodger y Hart, toda la tontería romántica que añorabas con la mitad de tu corazón y de la que te burlabas ásperamente con la otra mitad.
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