"El libro, medio absolutamente pasatista de conservar y comunicar el pensamiento, estaba desde hacía mucho tiempo destinado a desaparecer como las catedrales, las torres, los muros almenados, los museos y el ideal pacifista. El libro, estático compañero de los sedentarios , de los nostálgicos y de los neutrales, no puede divertir ni exaltar a las nuevas generaciones futuristas ebrias de dinamismo revolucionario y belicoso."

La Cinematografía futurista (Manifiesto del Futurismo)

Nº9 de L'Italia futurista, Septiembre de 1916.

gñeeeee

Los días de lluvia, viajes y libros

siempre me transmiten un ambiente romántico y lleno de nostalgia

y sólo pienso una y otra y otra y otra vez

que daría cualquier cosa por tomar una copa de vino contigo.

El retrato de Dorian Gray

Albert Lewin, 1945.

Han sacado una nueva película de Dorian Gray que, sinceramente, no me convence.

Ya lo hicieron con Sherlock Holmes en su momento y fue un autentico fiasco, aunque mucha gente respetase la adaptación a los "tiempos modernos" de tan mítico personaje. Esta molesta costumbre que están adoptando muchos directores de adjudicar a su antojo matices del todo innecesarios a este tipo de personajes (que básicamente ya están hechos en su totalidad a si mismos), a fin de comercializarlos me parece una prostitución de lo más vulgar y denigrante. En mi opinión, muchos de ellos deberían ser juzgados como el peor de los criminales, puesto que, en la mayoría de casos, lo único que logran es un brutal asesinato a la esencia del mismo, que a fin de cuentas, es lo que lo caracteriza.

Aún así iré a verla por el simple placer de criticar lo conocido. Pero va a ser muy difícil que cambie de parecer, esta vez han tocado mi fibra sensible.

"Querido muchacho, las personas que sólo aman una vez en la vida son en realidad gentes superficiales. A lo que ellos llaman su lealtad y su fidelidad, yo lo llamo letargo de la costumbre o falta de imaginación. La fidelidad es a la vida emocional lo que la consistencia a la vida del intelecto: simplemente una confesión de fracasos. ¡Fidelidad! Tendré que analizarla un día. Incluye la pasión por la propiedad. Son muchas las cosas de las que nos desharíamos si no tuviéramos miedo a que otros las recogiesen. Pero no quiero interrumpirte. Sigue con tu historia"

El retrato de Dorian Gray

Oscar Wilde, 1890.

Villullas me ha regalado dos libros que me obligará a leer día si día también.

Es muy cruel conmigo, parece un padre gruñón. Lo peor es que me están gustando,

creo que sufro alguna especie de "sindrome de Estocolmo".

Os mantendré informados.

"Tendremos un laboratorio en el que construiremos robots que hagan cosas para nosotros, nuestra agencia de detectives, nuestro propio idioma, y construiremos una máquina que nos quite las piernas y así podremos volar."

Donde viven los monstruos (2009)

Where the wild things are, 1963.

Pero entonces bailaban por las calles como peonzas enloquecidas, y yo vacilaba tras ellos como he estado haciendo toda mi vida mientras sigo a la gente que me interesa, porque la única gente que me interesa es la que está loca, la gente que está loca por vivir, loca por hablar, loca por salvarse, con ganas de todo al mismo tiempo, la gente que nunca bosteza ni habla de lugares comunes, sino que arde, arde como fabulosos cohetes amarillos explotando igual que arañas entre las estrellas y entonces se ve estallar una luz azul y todo el mundo suelta un "¡Ahhh!".

En el camino.

Jack Kerouac (1957)

Son las tres de la mañana, y acabo de venir de coger caracoles. Ha sido un día interesante, aunque no podría decirse que fue MI día. Ayer me hice con otro montón de libros. Creo que lo mio con la literatura empieza a ser problemático...

Si, creo que debería dormir.

“… –Porque una vez que has comenzado –predicaba–, no hay razón alguna para detenerse. El paso entre la realidad que ha de ser fotografiada porque nos parece bella y la realidad que nos parece bella porque ha sido fotografiada, es brevísimo.

Si fotografías a Pierluca mientras levanta un castillo de arena, no hay razón para no fotografiarlo mientras llora porque el castillo se ha desmoronado, y después mientras la niñera lo consuela mostrándole una concha en medio de la arena.

Basta empezar a decir de algo: “¡Ah, que bonito, habría que fotografiarlo!” y ya estás en el terreno de quien piensa que todo lo que no se fotografía se pierde, es como si no hubiera existido, y por lo tanto para vivir verdaderamente hay que fotografiar todo lo que se pueda, y para fotografiarlo todo es preciso: o bien vivir de la manera más fotografiable posible, o bien considerar fotografiable cada momento de la propia vida. La primera vía lleva a la estupidez, la segunda a la locura.”

Italo Calvino

La aventura de un fotógrafo (1953)

Cuando un libro me gusta tengo la manía de doblar las esquinas de las páginas que me hacen sonreír. Los libros que más me gustan tienen casi todas sus esquinas dobladas y tardo meses, incluso años en acabarlos, me da pena que terminen. Solo acudo a ellos cuando los necesito, cuando necesito escapar del mundo que me rodea y sumergirme de lleno en ellos. Es mi particular método de evasión. Y es que un buen libro como el mejor de los vinos hay que beberlo a pequeño sorbos disfrutando plenamente del placer que deja en tu boca.

UNA VEZ DIJE A UN ESPANTAPÁJAROS:

- Debes estar cansado de pasarte la vida en este campo

solitario.

Y él me respondió:

- El placer de espantar es algo tan profundo y dura-

dero que jamás me canso.

Después de reflexionar un poco, le dije:

- Es verdad, porque yo también conocí ese gozo.

Y él me respondió:

- Sólo pueden conocerlo aquellos que están rellenos de

paja.

Entonces me marché, sin saber si me había elogiado o

insultado.

Pasó un año durante el cual el espantapájaros se con-

virtió en filósofo.

Y cuando volví a pasar cenca de él, vi dos cuervos

construyendo un nido debajo de su sombrero.

"El Loco" (1918)

Gibran Khalil Gibran

El primer poema que Hannah, original de Utah, escribió, fue éste:

The content of this poem is

invisible: exists but can't see

it. The autor even doesn't

know it.

"Nocilla Dream" (2006)

Agustín Fernández Mallo.

Entró en la muchacha como quien entra en la sociedad: extrasiado, solemne, fulgurante y esplendorosamente investido de una ceremonial fantasía del gesto, maravilla perdida de la adolescencia miserable.

Constató, además, un hecho importante en nuestras latitudes: la muchacha no era inexperta, circunstancia que provocó en su mente enfebrecida, transportada, una momentánea confusión. Fue, por un breve instante, como si se hubiese extraviado. No llegó a ser un sentimiento, sino una sensación, un brusco retroceso de la sangre y un vacío en la mente, pero no pasó de ahí y se esfumó enseguida.

Y hasta que no empezó a despuntar el día en la ventana, hasta que la gris claridad que precede al alba no empezó a perfilar los objetos de la habitación, hasta que no cantó la alondra, no pudo él darse cuenta de su increíble, tremendo error. Sólo entonces, tendido junto a la muchacha que dormía, mientras aún soñaba despierto y una vaga sonrisa de felicidad flotaba en sus labios, la claridad del amanecer fue revelando en toda su grotesca desnudez los uniformes de satén negro colgados de la percha, los delantales y la cofias, sólo entonces comprendió la realidad y asumió el desencanto.

Estaba en el cuarto de una criada.

Juan Marsé, Últimas tardes con Teresa (1966)

¡Ay ay ay ay...que ganas tenia de meterle mano cual pervertida literaria! Casi me vuelvo loca cuando trajeron Últimas tardes con Teresa y no tenía tiempo ni para rascarme el burelengue (los del "círculo de ladrones" son unos tocapelotas por si no lo había dicho nunca)

Y es que genial que por fin tenga tiempo para mi, para leer, pensar, salir, peinarme, ordenar mi habitación (había empezado a surgir vida entre la ropa sucia), comer helados, pasar horas y horas sin hacer absolutamente nada..

Ahora ya puedo adentrarme en sus páginas y descubrir que surgió de aquella noche de junio de 1956. Sospecho que yo también acabaré prendada de Pijoaparte cual quinceañera hormonada...

OS MANTENDRÉ INFORMADOS :D

Yo no estaba contra el matrimonio. De hecho, creía en él. Era necesario tener el mejor amigo de una en un mundo hostil, una persona a la que ser leal sin tener en cuenta nada, una persona que siempre te sería leal. Pero ¿qué, entonces, de las cosas que echabas en falta y que al cabo de un tiempo el matrimonio no hacía mucho por aliviar? El desasosiego, el hambre, el puñetazo en el estómago, el puñetazo en el coño, el deseo de ser colmada, de que te jodan por cada agujero, la añoranza de champán seco y besos húmedos, del olor de peonías en un ático en una noche de junio, de la luz al final del malecón de Gatsby... No, no era esto realmente -porque sabía que los muy ricos eran más aburridos que tú y que yo- sino lo que estas cosas evocaban. El sardónico, agridulce vocabulario de las canciones de amor de Cole Porter, las letras tristes y sentimentales de Rodger y Hart, toda la tontería romántica que añorabas con la mitad de tu corazón y de la que te burlabas ásperamente con la otra mitad.

Erica Jong, Miedo a volar (1969)

La casa renacía de sus cenizas y yo navegaba en el amor de Delgadina con una intensidad y una dicha que nunca conocí en mi vida anterior. Gracias a ellas me enfrenté por vez primera con mi ser natural mientras transcurrían mis noventa años. Descubrí que mi obsesión de que cada cosa estuviera en su puesto, cada asunto en su tiempo, cada palabra en su estilo, no era el premio merecido de una mente en orden, sino al contrario, todo un sistema de simulación inventado por mí para ocultar el desorden de mi naturaleza. Descubrí que no soy disciplinado por virtud, sino como reacción contra mi negligencia; que parezco generoso por encubrir mi mezquindad, que me paso de prudente por mal pensado, que soy conciliador para no sucumbir a mis cóleras reprimidas, que sólo soy puntual para que no se sepa cuán poco me importa el tiempo ajeno. Descubrí, en fin, que el amor no es un estado del alma sino un signo del zodíaco.

Memoria de mis putas tristes (2004) 

Gabriel García Márquez. 

¡¡¡¡Ya tengo mis libros!!!! Después de una larga espera y multitud de insultos, ya son mios. Ahora tengo un dilema interno...¿García Márquez? ¿O Fernández Mallo? El segundo llevaba ya un tiempo persiguiéndolo, pero supongo que empezaré con Marquéz porque a parte de ser más corto, más genial, y llamarse como mi blog; tenía tantas ganas de meterle mano que empiezo a salivar solo de pensarlo.

Por cierto, sigo pensando que los del Círculo son unos ladrones y unos tocapelotas ¿¿Traerlos justo en la semana de examenes??¿Pero en que clase de cabeza retorcida cabe?

Quien diga que nunca cerró los ojos mientras leía "Ensayo sobre la cegura".. ¡¡MIENTE!! 

Por cierto, como los del Círculo de ladrones no me traigan pronto mis libros se los va a pagar su abuela.

Vaig veure que plorava. Sense pensar-ho, li vaig fer un petó a la boca. La gent que hi havia a l'andana ens va mirar malament, però no en vaig fer ni cas. Érem vius, i de l'unic de què ens havíem de preocupar era de continuar vivint. 

Tòquio blues, Norwegian Wood.

Haruki Murakami, 1987

Pues si, (por fin) llegó Septiembre y su olor a libros, bolis, lluvia y caracoles. Por el momento la gente de mi nueva clase es más repelente que el niño Vicente, mi tutor va de “guai” y no le pega nada, y yo intentaré soportarlos y no pegarme un tiro aunque me quede calva del estrés. Entre tanto mis amigos experimentan su nueva y alocada vida universitaria, aunque prometo colarme a todas las fiestas y hacerme pasar por estudiante de medicina (pues no sería la primera vez). Quizá me ligue algún biólogo hippi al ritmo de Scissor sister ¡Oh yeah!