1999

11 de julio. 

Hoy el pequeño Rubén cumple años, y aunque sus manos siguen siendo diminutas, él cada día está más viejo y más pellejo.

:)

Y nos repartiamos los labios 

y los dientes 

y el hipo 

y del alfabeto las impares.

Y dormiamos tan juntos que amaneciamos siameses. 

Y mediamos el tiempo en latidos.

Hoy, te invito a salir de mi cabeza y no regresar. 

Tú, que me obsesionas, que me atormentas. 

Tú, que te alimentas de cada uno de mis pensamientos. 

Deja de invadir cada rincón de mi ello. 

Deja de consumir mi cordura. 

Escapa, huye, desaparece sin más. 

NO QUIERO PENSAR (MÁS) EN TI.

No eres nadie en realidad. Solo una escusa, lo sé. No existes, yo te he creado. Desaparece.

Feliz día.

19.

Estoy en modo "estudio" y sin vida social por un tiempo.

El otro día soñé que estaba subida encima de la Sagrada Familia, pero no en Barcelona sino en Roma. Luego una amiga desconocida saltaba de ella encima de un bote de salsa de tomate y rebotaba. Yo bajaba escalando, me metía por una ventana y estaba en casa de mi profe que le había regalado camisetas de Star Wars a todos los de mi clase. Era muy extraño por que luego aparecías tú y me atropellabas pero no me dolía. Después pasaba por encima de mi una banda de mi música y Pum! estaba en Salamanca y se ponía a llover.

Pero por supuesto esa parte del sueño no te la he contado.

"Nos pasamos la vida buscando la llave de la caja fuerte, lo que pasa que muchas veces nos  preocupamos más de encontrar la llave que de lo que hay dentro de la caja.."

Antonio Vega,  Hasta Siempre.

Algún día.

Por cierto, el video lo encontró Rubén que sino (me) gruñe y (me) muerde.

Te gritaría, te escupiría, te arañaría la cara, te pegaría con todas mi fuerzas hasta hacerte sangre, te empujaría y no te ayudaría a levantar, te pisaría, e incluso podría atropellarte.

Te diría todo lo que pienso, todo el asco que me das, que me repugnas, que solo me provocas ansias, vómitos y llanto, que ya me cansé de ti, de tus tonterías, de tus mañacadas y de todas tus gilipoyeces, te diría todo esto sin más. Podría hacerlo, sin duda me sentiría mejor pero ¿De qué serviría? Todo es inútil contigo, al fin lo he comprendido y te doy las gracias. Ahora solo espero que todo este asco y odio que siento hacia ti pronto se convierta en indiferencia para con un poco de suerte no volver a pensar más en ti.

Dicen que el viña es la escusa perfecta para fumar porros durante cuatro días, desayunar comer y cenar cerveza, rodar por el suelo, hacerte mil moratones, y saltar hasta que te sangren las plantas de los pies, 

Si, es totalmente cierto.

Viñarock 09

Sí, soy una puta madridista.

Por joder los tópicos soy del Real Madrid. ¿Quién cojones son los putos fascistas para apropiarse de esa gloria que nos pertenece a los amantes de lo bello, oh, Laudrup? Mi abuelo era rojo y madridista. Mi técnico de luces es troskista y madridista. ¡Mierda! Tenemos derecho al resplandor. No necesitamos explicar el porqué. No necesitamos justificarnos. No necesitamos defendernos. Es amor. Somos homéricos. La épica es universal.

 Pertenecemos a los mitos. Incluso jugando mal ganamos. La victoria nos ama, nos persigue. Por eso a veces perdemos, por mitología, sólo un campeón puede perder y seguir siendo campeón. Sólo el Real Madrid puede ganar partidos con una factoría de pollos mediocres en el vestuario, ganamos y perdemos por mitología.

 Hoy he visto una pintada en Granada donde utilizaban la misma letra para escribir Real Madrid y Real Mierda. Sí, ¿y qué? Tenemos que convivir con la humillación constante, pero Casillas nos redime, mi Casillas, de Bronxtoles, ciudad dormitorio de mi adolescencia. Soy del Real Madrid por tormento y por éxtasis. Soy de los blancos porque mi alma es oscura. Dale la vuelta a mi corazón y verás la camiseta de Zidane. He ido perfeccionando mi técnica vocal gracias a los triunfos y a las derrotas de mi equipo. Sí, soy una puta madridista, y nos sentimos amados por la gloria, cuando ya nadie nos ama.

Una mujer blanca: 

Angélica Lidell  (Directora, actriz y dramaturga)

Yo no estaba contra el matrimonio. De hecho, creía en él. Era necesario tener el mejor amigo de una en un mundo hostil, una persona a la que ser leal sin tener en cuenta nada, una persona que siempre te sería leal. Pero ¿qué, entonces, de las cosas que echabas en falta y que al cabo de un tiempo el matrimonio no hacía mucho por aliviar? El desasosiego, el hambre, el puñetazo en el estómago, el puñetazo en el coño, el deseo de ser colmada, de que te jodan por cada agujero, la añoranza de champán seco y besos húmedos, del olor de peonías en un ático en una noche de junio, de la luz al final del malecón de Gatsby... No, no era esto realmente -porque sabía que los muy ricos eran más aburridos que tú y que yo- sino lo que estas cosas evocaban. El sardónico, agridulce vocabulario de las canciones de amor de Cole Porter, las letras tristes y sentimentales de Rodger y Hart, toda la tontería romántica que añorabas con la mitad de tu corazón y de la que te burlabas ásperamente con la otra mitad.

Erica Jong, Miedo a volar (1969)

Don Juan (Fragmento)

¡Ay, el amor de las mujeres! Sabemos

que es algo encantador y algo temible.

Todo en esa suerte lo echan, y si pierden

nada la vida tiene ya que darles

excepto burlas del pasado.

Como el salto del tigre es su venganza:

mortal, rauda, aplastante. Su tortura

es tan real, que lo que ellas infligen lo sufren.

Tienen razón. El hombre es a menudo muy injusto con el hombre;

con las mujeres lo es siempre. Les une 

un único vinculo: sólo confían en la perficia.

Enséñales a disimular. Sus corazones, rotos, desesperan

sobre su ídolo, hasta que una lujuria más ardiente

las compra en matrimonio...¿Y que queda luego?

Un marido ingrato - un amanta infiel más tarde-

y después, vestidos, hijos, rezos... y se acabó todo.

Algunas toman un amante, otras se dan a la bebida o a las preces,

otras más cuidan de su casa, otras se disipan, 

algunas se fugan y no hacen más que cambiar de preocupaciones,

perdiendo las ventajas de una posición respetable.

Mas pocos son los cambios que pueden mejorar su suerte

al ser la suya una situación antinatural

desde el palacio aburrido al sucio tugurio.

Y las hay que optan por ser perversas y luego escriben una novela.

Lord Byron,  Don Juan (1819)