Sueño que llueve

Sueño que llueve y que me estás queriendo.

Cielo en congoja, mi corazón deshace,

y deshaces con él; lluvia tú mismo

me transcurres lento;

yo me dejo llevar por los canales

inundados de hojas

y de pasos

y un crujido me llora desde el hueso.

El mundo en selva

de colores

viene

a espejarme en nosotros, y a impregnarnos

de misterio, de aroma y de raíces.

A la vera de esta

irrealidad, palpita, un niño tibio

que indeciso arrima

con su barco de papel y quiere

navegar nuestra sangre.

Sueño que llueve; acaso estés soñando

a mi ritmo, y amándome,

y en tanto,

esta lluvia silente, tal vez sueñe

ser mujer, y sufrir.

Ávido el suelo que la bebe sueña, quizás,

ser hombre y consumirla; ruedo

como una gota entre tus brazos, vuelco

sollozando tu nombre.

Tú deslizas, compactado llanto, por mi cielo

y rompes; un deshacer unidos,

ya no somos, y despierto.

Sin nosotros, y sin sí mismo, el sueño

se ha quedado soñando

ser la muerte.

Matilde Alba Swann

Antaño, si mal no recuerdo, mi vida era un festín donde corrían todos los vinos, donde se abrían todos los corazones.

Una noche, senté a la Belleza en mis rodillas. Y la encontré amarga. Y la injurié.

Yo me he armado contra la justicia.

Yo me he fugado. ¡Oh brujas, oh miseria, odio, mi tesoro fue confiado a vosotros!

Conseguí desvanecer en mi espíritu toda esperanza humana. Sobre toda dicha, para estrangularla, salté con el ataque sordo del animal feroz.

Yo llamé a los verdugos para morir mordiendo la culata de sus fusiles. Invoqué a las plagas, para sofocarme con sangre, con arena. El infortunio fue mi dios. Yo me he tendido cuan largo era en el barro. Me he secado en la ráfaga del crimen. Y le he jugado malas pasadas a la locura.

Y la primavera me trajo la risa espantable del idiota.

Ahora bien, recientemente, como estuviera a punto de exhalar el último ¡cuac! pensé en buscar la llave del antiguo festín, en el que acaso recobrara el apetito.

Esa llave es la caridad. ¡Y tal inspiración demuestra que he soñado!

"Tú seguirás siendo una hiena, etc... declara el demonio que me coronó con tan amables amapolas. "Gana la muerte con todos tus apetitos, y con tu egoísmo y con todos los pecados capitales".

¡Ah! ¡por demás los tengo! Pero, caro Satán, os conjuro a ello, ¡menos irritación en esos ojos! Y a la espera de las pocas y pequeñas cobardías que faltan, desprendo para vos, que amáis en el escritor la ausencia de facultades descriptivas o instructivas, unas cuantas páginas horrendas de mi carnet de condenado.

Una temporada en el infierno

Arthur Rimbaud, 1873.

Y el Tiempo me engulle minuto tras minuto,
Como la nieve inmensa un cuerpo ya tieso;
Yo contemplo desde lo alto el globo en su redondez
Y no busco más el abrigo de una choza.

Avalancha, ¿quieres arrastrarme en tu caída?

Fragmento de El gusto de la nada

Las flores del mal, Charles Baudelaire (1905)

Souvent, pour s'amuser, les hommes d'èquipage

Prennent des albatros, vastes oiseaux des mers,

Qui suivent, indolents compagnons de voyage,

Le navire glissant sur les gouffres amers.

À peine les ont-ils déposés sur les planches,

Que ces rois de l'azur, maladroits et honteux,

Laissent piteusement leurs grandes ailes blanches

Comme des avirons traîne à côté d'eux.

Ce voyageur ailé, comme il est gauche et vaule!

Lui, naguère si beau, qu'il est comique et laid!

L'un agace son bec avec un brûle-gueule,

L'autre mime, en boitant, l'infirme qui volait!

CHARLES BAUDELAIRE (1821- 1867) "Un poeta maldito..."

Don Juan (Fragmento)

¡Ay, el amor de las mujeres! Sabemos

que es algo encantador y algo temible.

Todo en esa suerte lo echan, y si pierden

nada la vida tiene ya que darles

excepto burlas del pasado.

Como el salto del tigre es su venganza:

mortal, rauda, aplastante. Su tortura

es tan real, que lo que ellas infligen lo sufren.

Tienen razón. El hombre es a menudo muy injusto con el hombre;

con las mujeres lo es siempre. Les une 

un único vinculo: sólo confían en la perficia.

Enséñales a disimular. Sus corazones, rotos, desesperan

sobre su ídolo, hasta que una lujuria más ardiente

las compra en matrimonio...¿Y que queda luego?

Un marido ingrato - un amanta infiel más tarde-

y después, vestidos, hijos, rezos... y se acabó todo.

Algunas toman un amante, otras se dan a la bebida o a las preces,

otras más cuidan de su casa, otras se disipan, 

algunas se fugan y no hacen más que cambiar de preocupaciones,

perdiendo las ventajas de una posición respetable.

Mas pocos son los cambios que pueden mejorar su suerte

al ser la suya una situación antinatural

desde el palacio aburrido al sucio tugurio.

Y las hay que optan por ser perversas y luego escriben una novela.

Lord Byron,  Don Juan (1819)

"Aunque mis ojos ya no puedan ver ese puro destello que en mi juventud me deslumbraba, aunque ya nada pueda devolver la hora del esplendor en la hierba, de la gloria en las flores, no hay que afligirse, porque la belleza siempre subsiste en el recuerdo."

William Wordsworth

Es una tarde mustia y desabrida
de un otoño sin frutos, en la tierra
estéril y raída
donde la sombra de un centauro yerra.

Por un camino en la árida llanura,
entre álamos marchitos,
a solas con su sombra y su locura
va el loco, hablando a gritos.

Lejos se ven sombríos estepares,
colinas con malezas y cambrones,
y ruinas de viejos encinares,
coronando los agrios serrijones.

El loco vocifera
a solas con su sombra y su quimera.

Es horrible y grotesca su figura;
flaco, sucio, maltrecho y mal rapado,
ojos de calentura
iluminan su rostro demacrado.

Huye de la ciudad … Pobres maldades,
misérrimas virtudes y quehaceres
de chulos aburridos, y ruindades
de ociosos mercaderes.

Por los campos de Dios el loco avanza.
Tras la tierra esquelética y sequiza
- rojo de herrumbre y pardo de ceniza -
hay un sueño de lirio en lontananza.

Huye de la ciudad. ¡El tedio urbano!
-¡carne triste y espíritu villano!-

No fue por una trágica amargura
esta alma errante desgajada y rota
purga un pecado ajeno: la cordura,
la terrible cordura del idiota.

Antonio Machado.